Poesía del sendero

Mi camino empieza aquí
donde el viento cambia el rumbo.
Aquí con rostro nuevo,
aquí con manos nuevas.
Alterando el hilo que despunta de la ilusión.
El sueño es la cueva donde me quiero esconder.
La señal es agua. Agua.
Que se cuela por los surcos de la tierra,
que se cuela en tus cicatrices,
se desparrama cuando la vierto
en lo infinito el alma.
O en los días, en las causas, en manías,
y la quiebran por la mitad.
Sigo en el sendero,
transformando el sueño,
reparando la señales.
Y busco mi refugio.
No importa dónde.
Seguramente es quién.

Yo me estoy fumando

Yo me estoy fumando:
te mando señales de humo.
Te digo: ámame;
pero tú sigues con tu asado hablando
de lo difícil que está el mundo
y de Hume y Schopenhauer. No sé.
Nueva señalita mirando tus labios:
Estoy frío, por favor, bésame.
Tú hablas del merengue y la salsa,
de lo oscuro del deseo, que, ya ves,
en mí está tan claro.
Nueva redondelita. Estoy solo y te necesito.
Me hablas de literatura y cibernética,
del salto cuántico y la entropía poética.
Termino como siempre, masticando la colilla
frente a un mar que me parece infinito
y, además (con alguien tengo que hablar), imbécil.

Autor: Julio Vélez. (1946-1992)

Holocausto

Todos tenemos en mente el holocausto judío (por ser la matanza de seres humanos más reciente, aunque ha habido muchas otras antes, documentadas y sin documentar), se han escrito cientos - miles, de libros al respecto, novelas, ensayos...se han hecho documentales, películas...todos los años se rinde homenaje a las víctimas, fechas y aniversarios especiales se reúnen grandes mandatarios mundiales y dicen algún discurso (escrito por otros) para conmemorar el dolor y la injusticia. Es decir, todos los seres humanos nos llevamos las manos a la cabeza por lo ocurrido y nos decimos que menos mal que el ser humano ha "avanzado" para que semejante tragedia no vuelva a ocurrir. Los "poderosos" hacen leyes y organizaciones para que así sea...

Lloramos cuando las víctimas relatan su historia, hemos leído a Ana Frank y a Victor Frankl en El hombre en busca de sentido.

 .....bien......así tiene que ser.....

¿Por qué, entonces, permiten-permitimos, que siga pasando? Hace pocos días mataron a cuchilladas y tiros a 92 personas, muchísimos niños. La foto ha dado la vuelta al mundo. Todos han mostrado su rechazo. Pero sigue ocurriendo, no es la primera vez, ni será la última tal y como lo están haciendo. Ocurre diariamente en tantos países del mundo, de Asia, África, América...sobran motivos, unas veces es religión, otras política, narcotráfico, no importa, sólo es poder. Solo pensamos en un holocausto cuando los hay a diario. El poder que unos cuantos manejan y se llevan la vida de personas de todo tipo, periodistas, campesinos, mujeres y niños, pobres, ricos, refugiados, exiliados, presos políticos...personas normales. No veo un esfuerzo por arreglarlo, no vale condenarlo y ya está, no sirven reuniones tras reuniones con cenas copiosas después y grandes maletines y coches blindados cuando en ese mismo instante, ahora mismo, hay millones de personas tiroteadas, bombardeadas, apuñaladas, asesinadas todas. Hay personas escondidas, a oscuras, sin poder descansar en paz. En esos que mandan, el sentido común les creció torcido, por lo visto, corazón frío y mirada nublada a los que no les tiembla la mano. No me importan los creyentes o no creyentes, religiosos o no, ateos...¿Cuándo tendremos una mirada limpia a la vida? Una mirada que no se manche de prejuicios ni opiniones. Simplemente una mirada limpia y cristalina. ¿Es imposible? ¿Tienen que morir tantos para que el mundo se colapse y llegue un día en que se den cuenta? ¿Por qué?

Dijo Ortega y Gasset: "El mayor crimen está ahora, no en los que matan, sino en los que no matan pero dejan matar". 

-¿Puedo pedirle un favor? - Claro - Hace años que no abrazo a nadie.
Así acaba "Soldados de Salamina".

Abrazar a alguien...muy fuerte. Debería suceder todos los días.
Y luego otra vez, y otra, y otra-

Fotografía digital a mi manera

He aprendido cuatro cosas básicas de fotografía, muy básicas. Un poquito de luz y un poquito de Photoshop, poco más. Tengo amigos y familiares que van a cursos, compran objetivos carísimos, maletines, trípodes, lentes, cosas que no sé pronunciar. Yo tengo una cámara reflex y el objetivo que venía con ella, el más básico. No sé si algún día podré comprarme otro, o seguir indagando en este mundillo. Lo cierto es que me gusta hacer fotos, pero a mi manera. Veo algo y disparo, luego corrijo si me gusta o creo un efecto. Es verdad que ahora todos queremos ser fotógrafos, y yo lo admiro mucho. Pero me conformo hoy con lo poquito que he hecho y lo poquito que sé, que es NADA respecto a muchos otros. Una vez tuve el lujo de vender una foto mía a un tipo e Nueva York. Me sentí muy importante yo con mi foto intercontinental. Nunca supe quién fue, pero vivía en Manhattan. Era la foto e un perfume, quizá decore la pared de un piso multimillonario, o de una camarera del Serendipity. Pero allí voló mi foto.

Os dejo el enlace a mi álbum de fotografía "artística", por decir algo:

Fotografía a mi manera

Me gusta mucho ver fotografías diferentes, en blanco y negro, de personas, paisajes, detalles, sombras, neblinas, disfruto con ellas. Pero no pretendo ni quiero ser nada con las mías, sólo disfrute personal.

Irrealidades

A veces veo montañas que no existen. Aparecen en el horizonte, dibujadas, definidas, pero irreales. Como las dos lunas de Murakami que sólo Aomane ve. Sólo yo veo esas montañas. A veces al sur, a veces al norte. Las miro fijamente y las dejo desvanecerse ante mis ojos, sin preguntarme el porqué. Simplemente, a veces están, y a veces no. A veces son altas y otras veces poco más que unas colinas. Suele ser al amanecer o al atardecer, en días claros, sin brumas. Y son azuladas. Montañas azules que veo en la irrealidad de mis días. Y no me cuestiono su procedencia, ni siquiera a dónde van luego. Pero ellas hacen que piense que la lógica no está ligada siempre a lo que se ve o se toca. La lógica viene y va, y nuestra mente aún es estrecha para entender que la vida, o la muerte, o el alma, tienen tanto sentido como lo que no vemos pero si sentimos, como lo que tocamos pero no vemos, como lo que creemos y aún no hemos conseguido, pero está ahí. 

Y nuestra sombra se va haciendo cada vez más nítida y pura.

Otra de hombres y mujeres.

Los hombres (una gran parte) buscan mujeres guapas, inteligentes, divertidas, cultas, irónicas, aventureras, arriesgadas, valientes, fuertes...

Las mujeres, por su parte, buscan hombres que las hagan sentirse seguras, que sean cultos, deportistas, guapos, altos, con carrera, fuertes, divertidos, sociables...

Luego eligen parejas opuestas a lo que buscan pero "correctas".

En el fondo, los hombres buscan mujeres con las que poder reírse y compartir gustos, tener conversaciones más allá de la ropa de tu amiga o los partidos de fútbol. Mujeres independientes que valoren la libertad y la individualidad, que no sean posesivas ni celosas. Mujeres libres sin complejos. 

Las mujeres buscan lo mismo, y de paso, que le calienten los pies helados por las noches de vez en cuando.

Y aparte de la conversación y la compañía y ese sentimiento de complicidad, se busca el calor humano que dan los abrazos y los besos. La aceptación del otro, por favor, sin pensar en pajaritos, nadie es perfecto. 

Esto de las relaciones es a la vez complejo y sencillo. Yo no lo acabo de pillar. Tener ideales no es bueno, pero tampoco es bueno estar por estar con alguien sin que te llene, que es lo que pasa en muchas de las relaciones que conozco. Y si se encuentra a alguien que parece que encaja perfectamente en lo que buscas...miedo, estrés, aleteo constante, y se deja pasar en vez de afrontar la vida con naturalidad. 

Estamos en pleno siglo XXI y hemos pasado del romanticismo victoriano al libertinaje "aquí te pillo...y ya se sabe". Y si te he visto, no me acuerdo. A no querer implicarse ni pillarse por nada, por lo que pueda pasar. De la mujer solterona a los 30 ya sin futuro, o parejas para toda la vida desde los 13 años a terrorrrrrr de pensar en una relación. Sin compromisos claro. De un extremo a otro. Yo creo que todos buscamos el punto intermedio ¿no? 

Y los consejos...buffff...a ti te conviene éste o el otro, no era bueno para ti, no pegáis nada, busca a alguien bueno...y muchas tonterías más. ¿Buscar? ¿Dónde? ¿Cómo? ¿Todavía se cree en las presentaciones sociales para buscar marido o mujer?

Cada uno que tome sus decisiones, para bien y para mal. 

Navegar de incógnito

Google ha creado la navegación de incógnito, la descubrí por casualidad, vamos, que le di a no sé qué botón y me sale un tipo en gabardina en la esquina superior izquierda. Me asusté claro, me estaba vigilando. El icono da miedo. Con sombrero y gafas oscuras. Bien Google, bien. Ellos dicen que es para que navegues "discretamente". Como mi anónimo, que ya no me visita, no me habla. Qué poco poder de retención tengo. 

Lo único que hace es no guardarte el historial o algo de las cookies, en fin, a mí qué más me da. Por lo visto si que hay mucha gente interesada en eso, lo veo lógico en ordenadores compartidos. Pero la utilidad personal en el ordenador de cada uno no la veo, porque dice que no se registra en tu historial, pero tu visita sí se registra en los sitios que entres. 

Si vivimos ya en un mundo hiperconectado - y más que lo vamos a estar - ¿a qué ha venido el tío de la gabardina? Como no tenían los del Google Analytics bastante con los "not provided" y gente que te visita de Madrid o Cuenca pero pone que vienen de Atlanta o Groningen o Anonymous Proxy, esto es lo que faltaba para volver loco al "análisis web". 

Con lo bonitos que son los nombres propios, el no esconderse. El poder dirigirte a alguien de tú a tú, dar las gracias, comentar algo, quedar para tomar un refresco. Bueno, pues aquí tenéis a este señor que aparecerá de vez en cuando en vuestras pantallas.

Escucha...

¿lo has oído?

llevo un tiempo gritándote.

Me quedé ronca por dentro

pero no importa.

Queda otra manera para alzar la voz

y que me escuches.

Me alejaré.

Y el silencio tronará mi ausencia.

Cuatro por uno. Día de Internet

Hoy es el Día de Internet, el Día del Reciclaje, el día contra la Homofobia, Día de la Hipertensión...
¡estamos de saldo oiga! Se venden "días de". Rebajas.

Ya no quedan días sueltos en el año para conmemorar hechos, ideas, logros, enfermedades, hitos...dentro de poco será el día del dedo gordo del pie, o el día de la fruta - como en el cole -, o el día de los centros comerciales.

Hombre, está bien conmemorar y celebrar, yo creo que ésto ya se está dispersando mucho, y no me refiero a los días de hoy especialmente, me parecen estupendos los de hoy. Pero tantos en un día...

A mi me gusta el día de Internet, recuerdo  en el año 1997, cuando me conectaba por primera vez con ese ruido que todos recordamos y buscaba sobre todo universidades, para ver la oferta e información. El Netscape. Mi primer correo fue el de la universidad, acabado en ugr.com, creo. Cuando veía una página de Estados Unidos y me parecía algo increíble. El IRC. Los cibercafés. Qué antigüedad, y hace tan poco. Me sorprendía constantemente. Ya no nos sorprendemos. Podemos innovar, avanzar, probar, pero ¿hay algo que tenga la capacidad de sorprendernos hoy en día? Dadme ideas. 

Ahora es mejor, más bonito, más útil, más productivo, más intuitivo, más...todo. Pero, en serio, ¿qué nos sorprende? ¿Está todo inventado? Yo creo que no, pero cada vez innovamos más en recursos técnicos, estéticos, y nos olvidamos de lo de dentro, lo que llega, lo humano, lo que emociona, así que venga...emocióname. Cuéntame cosas, lo ecléctico funciona. Se puede llegar con básicos de siempre adaptados. 

Poesía de la ausencia

Con espigas en la boca y la garganta seca
con cristales en los pies y sangre en las manos
con la mirada felina y el gesto amargo,
.......así.........
vino a mi, a desbocarse, a gritar.
Así me aferró y soltó su desdicha,
los truenos de su alma,
las batallas perdidas de su pecho,
la acidez de sus sueños.
Sin más vino y miró, y lloró
reprochó, y cayó
desarmada, perdida y vencida.
No lo vuelvas a hacer, me dijo
no te vuelvas a ir,
mira qué hiciste,
sola y marchita,
sola y podrida,
sola y cuerda.
Y yo, no pude sostenerla,
ni calmarla, ni llamarla,
y yo, no pude más que llorar
sobre sus hombros caídos,
sobre sus manos ajadas
que golpeaban
la tierra que me cubría.

Batallitas

Voy a contaros hoy una batallita de las mías. De esas socialmente incorrectas. Mi hermana me ha dicho que no tengo lo que hay que tener para contarla, así que yo, que soy valiente, la cuento. Tampoco es para tanto.

Fue en el año 2002 y las "mujeres" de la familia, hermanas,  madre y abuela, decidieron hacer un viajecito a Irlanda de esos que se recuerdan siempre, risas etc. Y allí estábamos en Barajas, esperando que saliera el avión, aún se podía fumar en los aeropuertos. Yo nunca he fumado, pero las demás si, y mi abuela me dijo: anda Ana, tírame la colilla al baño. Y yo, que era muy buena, pues allá fui, cuando de camino al baño vi una papelera. Y me dije, bueno, yo veo mucha gente que tira aquí las colillas, así que la eché dentro. Tan tranquila. Me fui, pero no me quedé yo muy sosegada, y me senté en un banco mirando la papelera, y claro, evidentemente aquello empezó a echar humo...mucho humo...mucho. Mi hermana se tiraba de la risa y mi madre me decía: ¡inconsciente! ¡eres una inconsciente! Lo que acrecentaba la risa de las demás. Yo sudaba y vi a una señora de la limpieza, corrí hacia ella y le dije: mire usted, es que aquella papelera echa humo, alguien habrá tirado una colilla. Y la mujer me dio las gracias y se fue maldiciendo a los inconscientes como yo que queman aeropuertos. Yo sé que todo eso estará grabado en algún lado. Y sé que alguien se habrá reído de mí. Pero bueno. Hermana, aquí lo tienes. 

He madurado y ahora sé que las papeleras tienen unos chismes para apagar colillas y tirarlas aparte. ¡Eso pasa por fumar! 

Una misma voluntad

Me gustan las personas que siguen sonriendo pese a lo difícil de su lucha. Las que crean y denuncian con su obra. Las que todavía siguen viendo algo bueno en la humanidad aunque conozcan la miseria más grande, la injusticia más cruel. Las que no sienten odio pero sí quieren cambiar algo, las que no se conforman en lo mediocre, ni en lo habitual, ni en lo establecido, ni viven en una confortable indecisión que les hace la vida más t r a n q u i l a. Esas personas que miran a los ojos de cualquiera sin distinguir. Las que sólo ven seres humanos en sus semejantes, y no colores o símbolos. Las que no quieren que pienses como ellas, sino que te escuchan sin querer convencerte. Las que se adaptan sin rencor. Se mueven en paz. No tienen complejos. Personas libres que desean la libertad de los suyos, de los tuyos, libertad. 

Hay muchas causas, muchos países, muchas diferencias y muchos matices. Pero solo hay un ser humano. Dos piernas, dos ojos, dos brazos, un corazón. Una voluntad. 

Fotografía de Joseba Sainz de Murieta

Días largos

Ahora que los días se hacen más largos, y el calor ha llegado de golpe, me pregunto si este invierno se me ha pasado volando o ha sido e t e r n o. No sabría qué decir. Lo que sí puedo decir es que han sucedido una serie de hechos que dan un giro a mi existencia.

Y yo, que alejo mis fantasmas un día si y un día no, pienso que las cosas no se superan en dos días, no tienes que aguantar que la gente tire de ti para hacer las cosas de una manera u otra. Y si no tienes ganas, no las hagas. Cuando te apetezca, hazlas. 

Habrá que seguir bailando. En estos días, cuando a las diez de la noche aún hay luz en el cielo, creo que se me encoge un poquito más el corazón. Parece que las cosas se ven diferentes. No mejor ni peor, diferentes. 

Me preguntaba si es posible verte un poco, o un mucho, mejor, para volver a gustarte. 

¿De qué película es? 

Julio Vélez. La palabra labra la palabra

Para comenzar esta entrada debo decir que llevo tres años asistiendo a un taller de escritura creativa. He conocido gente maravillosa que me han hecho una persona diferente - miento - me han ayudado a ser más yo que nunca. Mis amigos los "literatos". 

Hoy hemos acompañado a uno de ellos, Alejandro, a la presentación de la antología poética de Julio Vélez, gran amigo suyo, de Eduardo Galeano, y otros personajes como Tony Geist, que he conocido hoy. En La Carbonería, sitio sevillano emblemático, hemos disfrutado de un agradable - y caluroso - rato conociendo a este autor y su obra. Publicó 4 libros de poesía y dejó 2 inacabados. 

Tony ha dicho algo sobre los poetas que me ha gustado mucho, según él hay dos tipos: los que convierten la experiencia vivida en palabras, y los que crean poesía en su vida, en su día a día, con los suyos. Dice que Julio era de los dos. Creo que debe ser algo precioso poder crear poesía con palabras y sentir que la creas con miradas y experiencias. También han dicho en la presentación que también existen los poetas que croan mirando a la luna. Yo, que no me considero poeta, aunque a veces escribo poesía, no quiero croar a la luna con poemas fáciles, me gustaría mirar la luna por las noches y a los ojos de las personas de día, y a partir de ahí...crear poesía. Como Julio. 

Su hijo nos deja uno de sus dichos favoritos:

Solo odio a la muerte cuando la pienso en vosotros

Otro muy acorde a los tiempos que vivimos:

Pueden quitarnos el agua, pero no nos quitaran la sed

De golpe, descubrí un día que los poemas 
no son más que gotas de lluvia contra 
el ataúd de la muerte. Desde entonces 
supe que los frutos del árbol sagrado 
que desde pequeño habitaban en mi alma, 
habían madurado a la vida. El sol 
se había injertado en ellos y me descubrí 
envejecido con fortuna. La ciudad me mostró 
sus resonancias más íntimas y el olor 
del azahar impregnò mi mirada. 
Abracé en una caricia a mi amigo 
y felices nos adentramos en la noche 
luminosa y alcohólica. La ciudad 
selló sus puertas y me quedé sólo en el pórtico. 
Mis flechas las continuaré lanzando aguerridas 
contra las columnas y las almenas.


Y yo,  de madrugada, solo puedo decir una cosa,

Se arrastra, por dentro, como la marea que lleva las olas a romper - al corazón - a estas horas.

¿Adónde van? - Silvio Rodríguez

No sabremos nunca dónde se posan todas estas cosas. Pero sí son algo, nunca dejan de serlo.

¿Acaso flotan eternas?

Las preposiciones

A, ante, bajo, cabe, con, contra, de, desde, durante, en, entre, excepto, hacia, hasta, mediante, para, por, pro, salvo, según, sin, so, sobre, tras, vía.

No tienen importancia, deben dejar de ser la parte invariable que unen relaciones. No más bajo, ni contra, ni excepto, ni mediante, ni salvo, ni según... Hay que hacer más caso a lo que late. Sin buscar posturas, reparos, excusas...No me digas que vas a venir según esté el tiempo, simplemente ven. Ni que me dedicarás pensamientos salvo que tengas mucho trabajo, o que esperarás hasta tenerlo claro.

Todo se esfuma, las intenciones se van, el querer y no poder vuela. Lo que quedan son las miradas, las palabras, las caricias. Los hechos.

Poesía de la costura

Tejer un mundo

con todo lo que soy,

llenándolo de ti

de mi

de ellos.

Hilando suave, 

atando fuerte

 nudos que no aguantarán

el peso del tiempo,

que cae, sin detenerse,

sobre las puntadas

que quise destacar.

Mi mundo de nácar y algodón,

de rafia y tul,

que se rasga, y vuelvo a coser

con hilos de forja

que se oxidan al sol.

A parches, a ratos,

colgaré lo que soy,

para airear los nudos

que se aflojan al cobijarme

en tus momentos.

.

Cosas en venta

Pensé en las cosas que se venden hoy en día, que es prácticamente todo.

Se venden cacharros, unos inútiles, otros curiosos, prácticos, se venden casas, libros, robots, se vende el arte, se vende la historia, se venden viajes, pastillas y sensaciones, placeres, se venden mentiras, cartas, ilusiones, se vende oxígeno, se vende agua, se venden personas, se venden órganos, se venden clases de música, clases de filosofía, caballos y cabellos, se venden parcelas en la luna, viajes a las estrellas, se venden lágrimas y hasta risas, novelas y poesías, se venden vestidos, se venden pueblos, se venden guerras, flores y miedo, se vende desnudez. Se vende la libertad. Se vende el alma. Se venden vidas a conveniencia.

Todo lo que se vende, se compra, todo lo que se vende y se compra, también se roba. Todo.

Me quedé pensando, que realmente lo único que no se puede vender, ni se puede comprar, ni se puede robar, es el amor. Por mucho que se intente, siempre será una ilusión. El amor es lo más preciado, y no se vende, se da y se regala. Y también se espera. 

Que me he escrito un poema en la espalda
con los cristales rotos que encontré en tu puerta,

desaparecí, 

pero llené de sangre las aceras.

"Ratas muertas" de Cuervos en mi estómago.

Permitido diez minutos

Eran las doce de la noche y la casa estaba a oscuras. La puerta principal estaba cerrada con llave, las persianas echadas, sólo la de su dormitorio dejaba pasar un poco la luz anaranjada de la farola, creando así inquietantes sombras en sus sábanas blancas. Cinco libros descansaban en la mesita de noche, dos de ellos ya empezados y uno terminado, un vaso de agua los acompañaba, y un móvil que no paraba de vibrar con un ruido sordo.

Ella estaba en el pasillo, sentada en el suelo, en un rincón donde veía las puertas de los armarios de su vestidor.   Quería llegar al baño antes de acostarse, pero no llegó, en un segundo de debilidad se le aflojó la coraza y cayó, cayó llorando de golpe, sin previo aviso, lloraba con sus manos puestas en el rostro, lloraba empapándose la cara, la ropa, el alma. Y así se quedó diez minutos, llorando en el suelo. Pasado ese tiempo se levantó y se enjuagó la cara. Mirándose al espejo vio sus ojos llorosos manchados de rímel. Los volvió a limpiar. Se lavó los dientes, se cepilló el pelo, y se fue a la cama.

Esa noche no pudo leer, pero se durmió rápido, soñó con unos ojos y unas manos. Cuando despertó, vio una llamada perdida en su móvil y cinco mensajes. Era él. Como siempre. Insistiendo. No iba a romper lo que se había prometido. El llanto sólo se lo permitía a solas y diez minutos máximo, nada más.