miércoles, 10 de abril de 2013

Poesía de esta primavera

La lluvia ha barrido el invierno,
se ha llevado toda su melancolía
todo su letargo, todo su sopor.
Las gotas barrieron el polvo de la espera.
Ahora florecen espinas en cada soplo
que van tatuando despacio cada poro
                                                      de mi.
Primavera con olor a muerte
escondida en sus rincones. Se deja ver. Se va.
Volverá.
Fantasmas ateridos en la piel, que escarban
buscando el último aliento de los débiles.
Más quedan los gritos ahogados. Los que no se oyen.
Los que finalmente serán...
                                        ¿qué serán?
Los que rompan las cadenas y vuelen.
Una traca final que ensordecerá el tránsito de la agonía.
¿El tiempo? No se sabe. Suficiente para las espinas.




4 comentarios:

  1. Hola amiga.

    Se me ocurren muchas cosas que contarte y ninguna. Quizás porque hoy estoy ¡tan cansado!...
    Ha sido un día típico de primavera. Por la mañana recuerdo el perfume del azahar, al atardecer la luz de Abril y por la noche, se dejaban escuchar las ranas y algunos grillos. Ahora el silencio desaparece cuando pulso las teclas y vuelvo a recordar cosas que merecen ser guardadas. Estoy seguro que muy a pesar de los pesares, algo lleno de vida fluye en ti y me da en la nariz que es maravilloso.
    Ya se me cierran los ojos.
    Buenas noches amiga.

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    Respuestas
    1. Gracias Buscador. Yo estoy llena de vida, no te preocupes, no me refería a mi misma. Son situaciones, personas, hechos...

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