Mi día de furia

Una vez tuve un ataque de furia, de ira. Sentí cómo el corazón empezaba a bombear sangre mucho más deprisa, cómo sentía ese dicho tan común de "me hierve la sangre"; me hervía la sangre, corría por mis venas con ganas de encontrar una salida inexistente. La cara se me puso escarlata, y los ojos tenían un brillo distinto. Estaba furiosa. Furia contenida, no podía hacer nada aunque tuviera ganas de romper algo o dar con mis puños en el pecho de alguien tan fuerte como para hacerle daño. Y quería gritar, oh sí, gritar tan fuerte que ahuyentara a todo el mundo a mi alrededor, gritar para soltar lo que llevaba dentro, gritar y quedarme ronca. Después de gritar quería llorar, con un llanto que da hipo y mocos, que no puedo controlar, cuando las lágrimas brotan sin medida y el rostro se empapa hasta quedar bañado y con sabor a sal. Llorar y gritar a la vez para soltar la adrenalina contenida de la ira. También era domingo, un día como hoy, soleado, bonito, de ratos familiares y paseos por el parque, un domingo aburrido como otro cualquiera, sin ninguna aventura ni sorpresa. No recuerdo porqué estaba furiosa, pero recuerdo la niebla espesa en mi cabeza y el humo negro rodeándome, las ganas de arañar, el ceño fruncido y los puños apretados. La ira es como un monstruo dentro de tí. Es peligroso. Sólo me pasó una vez y duró poco. Pero no se me olvida.