Irma, la dulce.

Ya he visto dos pelis de Billy Wilder. Irma, la Dulce, ha sido la segunda. 

Tengo una cosa en común con Irma, y no es la profesión.

Entre tanta media verde y tanto inglés y tanto Moustache me perdí entre las vísceras de los pescados y las cabezas de cerdo. El pobre policía reconvertido a la vida de suburbio no sabe cómo hacer para pasar más tiempo con Irma y que sólo sea él el que la toque. Irma, por su parte, quiere ganar más dinero para dárselo a él sin entender que él no quiere su dinero, que solo la quiere a ella. Pero hay un conflicto de ideas, pues para ella su honor y su amor se mide en cuánto le paga a su chico para que sea el mejor vestido y el mejor posicionado. Él, por su parte, quiere una vida de pareja normal, pero ella no entiende su visión. 

Y llega el inglés en ascesor, con su bigote  su bastón, engañándola para hacerle creer que es un rico terrateniente divorciándose de su insufrible esposa. Y como siempre, se lía el nudo, y desenrredarlo es una tarea que todos hacen tirando de diferentes puntas hasta converger en una boda con bombo inglés incluido, un ahogado en el Sena y una bebé a la que le pondrán ropita verde. 

En general, la película va de mentira en mentira de sus diferentes personajes para conseguir algo. Unos por maldad y otros por bondad, como la vida misma.